di Gianni Manzella (Il Manifesto – 10 ottobre 2026)
Relazioni complicate, ipocrisie e piccoli inganni. Regia di Valerio Binasco
Torino
Deboto xè fenìo carnaval. Era diventata quasi una parola d’ordine che ci si rilanciava, molti anni fa, la battuta che apri I rusteghi di Carlo Goldoni, anche perché era ancora recente in quel momento la bellissima messa in scena di Massimo Castri, con la Lucietta di Stefania Felicioli che chiudeva la finestra sulle voci delle ultime maschere per strada e saltellava per la scena come a voler rivivere nel corpo la memoria del ballo, cercando il conforto della disillusa Siora mare. E poteva apparirci allora come l’addio a un decennio appena concluso che forse era stato anche felice e colorato malgrado tutto, chi lo sa, i muri crollavano, il mondo stava cambiando. Ormai era finito il carnevale.
E’ di pochi anni successiva Una delle ultime sere di carnovale, scritta dal grande commediografo veneziano intorno al 1760, che Valerio Binasco allestisce ora al Teatro Carignano (fino al 25 ottobre), prima produzione della stagione dello Stabile torinese. Con grande divertimento degli interpreti e degli spettatori, viene da dire, quasi a dispetto del Goldoni più duro e livido venuto da tempo un po’ di moda. Vi si può ritrovare lo stesso clima, la malinconica evocazione di un tempo festivo che volge al termine. Il momento di passaggio del calendario è chiaroveggente. Ormai è finito il carnevale, anche se c’è ancora tempo per un’ultima festa. La festa della perdita. Anche per l’autore, che sta per lasciare Venezia e dirigersi a Parigi, non tornerà più. Si svuota la stanza che funge anche da luogo di lavoro, si spingono sul fondo i grandi telai che un attimo prima erano ancora in funzione. Eletti a simbolo del lavoro che si affaccia con la forza della nascente rivoluzione industriale anche sul microcosmo popolare della commedia, con il parallelo emergere di una borghesia mercantile consapevole della superiorità del suo fare rispetto alla vanità di un essere ridotto ad apparenza.
Si mettono al centro sedie e poltroncine, e alla fine ci sarà anche un lungo tavolo per giocare a carte prima di bere e mangiare, sotto lo sguardo ordinatore del Sior Zamaria di Michele Di Mauro. E’ un prologo che serve a fissare l’ambiente sociale in cui si svolge l’azione, popolare ma con diverse gradazioni. Siamo agli albori di un’industria tessile che un poco alla volta si va diffondendo anche nell’entroterra, giù fino al mantovano. Una tradizione durata fino a pochi decenni orsono. Appena la famiglia ne aveva la possibilità, si comprava una macchina e la si collocava in soggiorno, a lavorare filati e maglieria a cottimo per conto terzi. Poi sono arrivati i prodotti cinesi, uccidendo il mercato.
Arrivano alla spicciolata, gli invitati, singoli o a coppie. Celati dietro maschere dipinte su grandi ventagli che subito abbandonano. Scendono da una scala che colloca lo spazio scenico in un seminterrato. Bisogna partire dalla scena di Guido Fiorato, che è il primo reagente capace di svelarne il carattere. C’è la coppia litigiosa che sembra arrivata lì di malavoglia e quella che ha già fatto il passo dentro la piccola borghesia e guarda con affettuosa superiorità al mondo da cui è uscita. C’è il marito geloso che vuole che nessuno si avvicini alla moglie e a lei sta bene così. C’è il buffo (Natalino Balasso) incaricato di divertire la compagnia con le sue disgrazie. Non c’è bisogno di tirare in ballo una lettura femminista, per notare che a guidare il gioco è l’elemento femminile. Con due indiscutibili protagoniste, la Siora Marta di Elisabetta Mazzullo e la Siora Alba di Giordana Faggiano, che sono come il bianco e il nero, il fuoco e il ghiaccio, lo Yin e lo Yang. Due forze opposte ma connesse drammaturgicamente nello scambiarsi la palla.
Anche la commedia ha naturalmente la sua maschera sentimentale. E’ la storia d’amore che fatica a sbocciare fra i due giovani, la Siora Domenica e il Sior Anzoletto (sono Marta Cortellazzo Wiel e Matteo Cremon), la figlia del padrone di casa e un giovanottone che è un po’ una tinca, parla poco ma quasi sempre in maniera sbagliata. E ci si mette anche la vicina chiacchierona, di quelle che vogliono dare a tutti il consiglio giusto e insomma racconta che le hanno detto che lui in realtà sta per partire per la Moscovia, in compagnia di una focosa carampana. E naturalmente saranno urla e pianti, malori e rancori. Quando arriva l’evocata Madama Gatteau della incontenibile Milva Marigliano, che già quel nome è tutto un preannuncio di prelibatezze, la cena di carnevale tracima in Hollywood party, il film con Peter Sellers, anche perché la suddetta Madama parla un po’ come l’Ispettore Clouseau della Pantera rosa e porta la commedia sull’orlo del vaudeville. Bella serata, dice uno degli ospiti. La prima e l’ultima festa che dato in vita mia, sembra rispondergli il Sior Zamaria.
Alla fine tutti i pezzi del puzzle vanno al loro posto, a formare cioè altrettante coppie. Compreso il padrone di casa che, dopo tante smanie, partirà per la Moscovia insieme a figlia e fidanzato nonché a Madama Gatteau che ha gradito anche questa imprevista combinazione. L’ultima immagine ce li mostra imbacuccati e stretti l’uno all’altra sotto una nevicata, lo guardo un po’ attonito. No, nemmeno questo divertentissimo Goldoni è tanto rassicurante.
La stagione del Carignano inaugura con un testo del commediografo veneziano scritto nel 1760
Goldoni parla al presente con il desiderio di libertà e un’urgenza di ribellione alle consuetudini che sa ancora interpellare il pubblico di oggi. Valerio Binasco.